Не поэтом он был: в незнакомом
Не искал позабытых созвучий,
Без гнева на звёзды и тучи
Наклонялся над греческим томом.
За окнами жизнь засыпала,
Уступала забвенью измена,
За окнами пышная пена
За фонтаном фонтан рассыпала.
В тот вечер случилось (ведь — странно,
Мы не знаем грядущего мига!),
Что с колен его мудрая книга
На ковёр соскользнула нежданно.
И комната стала каютой,
Где душа говорит с тишиною…
Он плыл, убаюкан волною,
Окружённый волненьем и смутой.
Дорогие, знакомые виды
Из рам потемневших кивали,
А за окнами там проплывали
И вздыхали, плывя, Нереиды.
Источник: «Наследие Марины Цветаевой»
Марина Цветаева → «…Ох, речи мои моро́чные…»
Марина Цветаева → «Офицер гуляет с саблей…»
Марина Цветаева → Офелия — Гамлету
Марина Цветаева → Офелия — в защиту королевы
Марина Цветаева → «Ох, грибок ты мой, грибочек, белый груздь!..»