Рабиндрат Тагор. Лирика.Москва, "Художественная Литература", 1967.

На закате, с палкой под мышкой, с ношей на голове,
Шагает домой крестьянин вдоль берега, по траве.
Если спустя столетья, чудом, каким ни есть,
Вернувшись из царства смерти, он явится снова здесь,

   О, я знаю, пройдут
      Мои дни, пройдут,
И в каком-то году предвечерней порою
Потускневшее солнце, прощаясь со мною,

Что-то от легких касаний, что-то от смутных слов,-
Так возникают напевы - отклик на дальний зов.
Чампак средь чаши весенней,
                   полаш в пыланье цветенья

Что-то от легких касаний, что-то от смутных слов,-
Так возникают напевы - отклик на дальний зов.
Чампак средь чаши весенней,
                   полаш в пыланье цветенья

  Я утром звал слугу и не дозвался.
Взглянул - дверь отперта. Вода не налита.
  Бродяга ночевать не возвращался.
Я без него, как на беду, одежды чистой не найду.

  Я утром звал слугу и не дозвался.
Взглянул - дверь отперта. Вода не налита.
  Бродяга ночевать не возвращался.
Я без него, как на беду, одежды чистой не найду.

Я — девушка из онтохпура. Ясно,
Что ты меня не знаешь. Я прочла
Последний твой рассказ «Гирлянда
Увянувших цветов», Шорот-Бабу

Я — девушка из онтохпура. Ясно,
Что ты меня не знаешь. Я прочла
Последний твой рассказ «Гирлянда
Увянувших цветов», Шорот-Бабу

В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня,
Кем ты будешь,
Читатель стихов, оставшихся от меня?
В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня,

Лес верни нам. Возьми свой город, полный шума и дымной мглы.
Забери свой камень, железо, поваленные стволы.
Современная цивилизация! Пожирательница души!
Возврати нам тень и прохладу в священной лесной тиши.

Лес верни нам. Возьми свой город, полный шума и дымной мглы.
Забери свой камень, железо, поваленные стволы.
Современная цивилизация! Пожирательница души!
Возврати нам тень и прохладу в священной лесной тиши.

   О, я знаю, пройдут
      Мои дни, пройдут,
И в каком-то году предвечерней порою
Потускневшее солнце, прощаясь со мною,

В грядущем, через сто лет от наставшего ныне дня,
Кем ты будешь,
Читатель стихов, оставшихся от меня?
В грядущее, через сто лет от наставшего ныне дня,

   Ужасная пора! Как душны вечера!
Томлюсь в полдневный зной, не сплю в тиши ночной.
   Жестокость солнца гибельно щедра.
Здесь голубь чуть живой, от жажды сам не свой,

       О ты, чарующая людей,
о земля, сияющая в блеске солнца лучей,
                    великая Мать матерей,
Долы, омытые Индом шумящим, ветром - лесные,