Всё реже иволга кричит
и – чуть иначе.
Вьюнков отросшие усы
щекочут крышу,
где лето, дачные ключи
до срока пряча,
занудным дождичком косым
мне письма пишет:
– Не плачь, не думай, позабудь,
не жди напрасно,
всему придёт своя пора:
любви, печали,
и, это, в общем-то, не суть –
кто первый масло
пролил на рельсы, что вчера
ещё звучали…
