Свой день соберу из обычных для смертного крошек,
Сложив, проживу и спокойно из рук отпущу.
Великий Гуру, не держите меня за Гавроша,
Ведь Ваш подзатыльник отцовский подобен "лещу"!
Живу, как трава! Ну и что? Под травой, над травою
Такая же жизнь – мураша, червяка, журавля.
Пусть, я не права – сто Америк за сутки закрою,
И снова по-детски открою их утром с нуля.
Совсем не во сне – в изготовленной собственноручно
Стране, где земля под ногами, как ласковый шёлк,
Дождём по весне захлебнуться мне, Боже, не скучно!
Я к Вам не спешу, здесь, поверьте, весной хорошо!
Как будто – вода, вытекает по каплям нескладный
Короткий мой век. (Не об этом ли давеча Вы?)
Позвольте туда, в мир иной пронести контрабандой
Пучочек малюсенький пахнущей жизнью травы…
