Варенье лести, лжи и страсти
Он по губам ее разлил,
А сердце девушки стонало:
«Прошу! Не надо! Отпусти!»
Ее дыханье - робкой птицы,
Его – охотника, самца.
Ей так не хочется остаться,
Но остается до конца.
Он понимает, что ей больно,
Но сердце остудить нельзя.
- Давай останемся друзьями?
- Какие мы с тобой друзья!?
Звонки остались без ответа.
Душа разорвана в куски.
Она вздыхает вольной грудью.
А он в безумии тоски.
Но время лечит страсти раны,
И если встретятся опять:
- Давай останемся друзьями?
- Так мы с тобой давно друзья:)
Она королева холодная. Сердце не мягкий металл.
Золото, платина. олово, Рубин, изумруд, опал -
Всё башмачками хрустальными Растоптано и в пыли
Лежит, преклоняясь пред нею, От гнева ее дрожит.
Она не опустит голову Даже под тонной цепей.
Охране не даст повода, Чтобы судачить о ней.
Даже на ложе мягком своем Она, как острый кинжал -
Может любой пораниться, В сердце останется шрам.
Она разрушит немедленно Церковь, приют, храм.
Губы сожмет презрительно Под плач и под смех дам.
Ни страха, ни жажды, ни голода. Неужто она человек?
Неужто она рожденная От плоти и крови, как все?
Не знают ни слуги, ни челядь вся, Что много лет назад
Обычным счастливым ребенком Их королева была.
Воспитали ее по обычаям - Ни друзей, ни подруг, ни любви.
Не бывало свиданий секретных В саду под шелест листвы.
К престолу дорогу кровавую Ее принудили пройти
Чтоб сердце горячее, нежное, Забилось железом в груди.
Теперь она холодная. Без имени, как стена.
Не дрогнет, ведь нет повода - Нет близкого ей существа.
Грустным робеющим взглядом Маленький мальчик смотрел
- Как же она несчастна, Великая из королев!
- Что лепечешь юноша! Она богата, знатна.
Ручки ни разу не тронули Ни ворота ни серпа.
Мальчик понурил голову, Но взгляд отвести не смог:
Как среди золота, олова, Сильный, но слаб – одинок
Рассказывать что-то миру, делиться своими мыслями и чувствами с окружающими, особенно незнакомыми людьми, всегда тяжело. Для меня. А некоторые страхи и опасения не выразишь даже близким. И вот когда эта смесь внутри начинает бурлить, вскипать и переливаться через край, я хватаю ручку и бумагу и начинаю писать. Вначале я сама не понимаю что, но слова сами находят друг друга, складываются в строки, в предложения и так до тех пор, пока сердце не остынет, разум не очистится и душа не "воспарит". Стихи - это мой личный психоаналитик, дневник, жилетка, в которую можно поплакаться. Поэтому разбирать их на составляющие и искать какие-то формы и логику немыслимо. Ведь невозможно попробовать музыку на вкус или послушать цвет. Это что-то личное и одновременно что-то очень общественное. Это как тайна о которой все знают, но все молчат. Что-то глубокое, но на самой поверхности. И когда это что-то обретает форму и становится материальным, именно тогда рождается поэзия.
