Моросит, моросит, моросит…
Безысходность какая-то в этом
обезличенном слове сквозит,
как и в доме, тобой не согретом.
Чем тебе удружила судьба,
или жизнь твоя в полном порядке
и к морщинкам упрямого лба
не прибавились новые складки?
Или, может, в неблизком краю,
засыпая под дождик осенний,
ты усталую душу свою
охраняешь от прошлых видений…
Вот уже на пороге зима –
первым снегом покроются крыши.
Ни звонка от тебя, ни письма,
бывший друг, бывший враг, бывший, бывший
