Борис Слуцкий
 
 Уже не любят слушать про войну
 прошедшую,
 и как я ни взгляну
 с эстрады в зал,
 томятся в зале:
 мол, что-нибудь бы новое сказали.
 
 Еще боятся слушать про войну
 грядущую,
 ее голубизну
 небесную,
 с грибами убивающего цвета.
 Она еще не родила поэта.
 
 Она не закусила удила.
 Ее пришествия еще неясны сроки.
 Она писателей не родила,
 а ныне не рождаются пророки.
 
 


