Павел Покровский
 
 Прогони меня ко всем чертям…
 самому уйти не так-то просто… 
 я ведь разделил напополам
 всё, что было до тебя и после…
 
 Дождь, паскуда, целый день стеной
 серобурмалинового цвета… 
 мокрый зонт, разложенный тобой, -
 не совсем хорошая примета…
 
 Мы как будто дышим в унисон,
 и лишь мысль колотится шальная -
 то ли я до чёртиков влюблён,
 то ли черти дурака валяют… 
 
 Знаю – не прогонишь, не пошлёшь,
 знаю то – что "вилы" друг без друга…
 что ж душа скулит как этот дождь
 серобурмалиновою сукой…
 
 


