чтоб в тёплых красках утонуть.
Забыть о смерти, о разлуке.
Мы встретимся. Когда-нибудь...
Все встретимся, пускай не скоро.
Пускай - столетия спустя.
Найдём любимых мы, бесспорно
и в новых формах бытия.
Лежу недвижно, дует ветер.
А вдалеке ребячий смех
мне говорит что время - пепел,
а небо - вечное. Для всех.
Смотрю в него. По небу тучи
летят всё ниже и черней,
а добрых мыслей слабый лучик
тускнеет в голове моей.
И вдруг гроза. Раскаты грома
ползут с крутых гранитных гор.
Тревогой наполняют, горем,
напоминают мне о том
Что есть болезнь, где-то воюют
и след кровавый за спиной
по приказанию оставит
кто с детства в ссоре сам с собой.
Что голод есть и есть сироты,
кто не вернётся в отчий дом,
кому дорогу указали
не добрым жестом, а ножом.
Тираны скоры на расправу.
Нам не узнать простой ответ.
Зачем? И по какому праву
они приносят столько бед?
А я лежу и вспышки молний
как вспышки от ручных гранат.
То тут, то там, поочерёдно.
Мелькают, сильно слепят взгляд.
Ком грустных мыслей как осколок
засел в груди, мне не вздохнуть.
Мы все века бредём в потёмках.
Придём ли мы куда-нибудь?
Я всё же смог, вдохнул поглубже
и заорал что было сил:
-"Прости нас всех, храни нас, Боже!
Ведь мы не знаем что творим!"
И только небо резко, громко,
вдруг разрыдалось надо мной.
Я с ним рыдал, до нитки мокрый.
Оно - дождём, а я - душой.
Фандорин Сергей
