Не так, как птицы, а как слова, что вылетят – не поймать.
Декабрь – ручная твоя зима – куражится на листе:
Я почему-то ещё жива, но в горле стоит зима.
Чего ей надо? Зачем пришла, снега развела вокруг…
Её не ждали, её не ждут… Ты рад ей? Сыграй, мой друг…
Ты зажимаешь гитарный лад – и пальцы, и струны врут.
И я куда-то опять иду – сто первый по счёту круг.
Следы кружатся – я вся в зиме: ни вспомнить, ни отыскать,
И холод будней поит тоской вчерашних сошедших кож.
Скажи мне, милый, к чему уметь раскрашивать облака?
Когда без этого так легко раскрасить любую ложь...
© T.Kostopulu
Участник конкурса «Reflection of my soul»
