Правда дождь намочил календарь,
Твоя цифра любимая - восемь -
Ловит в окнах фонарный янтарь...
А сейчас что? Дождливое лето?
Струи тушат домашний очаг,
То, что было струною задето,
Что еще называется брак...
Понедельник, промокшее утро,
Черный кофе, намоченный зонт,
Постоянно тоскливо и хмуро
Хлещет ливень, закрыв горизонт...
Проплывают на стеклах виденья,
Черный кот лижет мокрую шерсть,
Все закончилось, как наважденье,
Что еще называется месть...
