Вода летела ночью на окно,
нашептывала скоро и невнятно,
слоистым прилипала полотном,
отвиснув, с силой плюхалась обратно.
Стекала вязью с темного стекла,
незримые ловушки обегала,
спеша, себя еще быстрей гнала
и, убежав, рождала бег сначала.
Струилась, обратив фонарь ночной
в соцветье желтой талой акварели,
и множила тревожный лепет свой
и всхлипывала тоненько свирелью.
Рыдала в стоках, угодив в капкан,
в жесть колотила, гневно клокотала.
А я - ревела, дочитав роман.
Как будто бы воды мне было мало.
