…чем дальше, тем сильнее устаёшь
от умных слов, от важных
разговоров,
от споров, что берут тебя измором,
от новых лиц и от знакомых рож.
Всё реже ты кому-нибудь звонишь,
и вечером торопишься куда-то.
Из памяти выскальзывают даты,
как пузырьки из тьмы подводных
ниш.
В слезах, в чаду, не рвёшься
догонять
свою надежду, что звалась
последней.
Кого-то кроме плюшевого тедди
тебе всё реже хочется обнять.
И ты молчишь, и помыслы свои
ни людям не доверишь, ни
странице…
И дни – пусты. Лишь ночью – кто-
то снится,
и шепчешь ты ему: благослови.
