Она писала для меня стихи,
И без причин сто раз на дню
надоедала,
Мне нравились ее духи, а не она
сама,
Но ей, о Боги, было совершенно
мало.
Ей так хотелось стать чуть-чуть
родней,
Мне – не хотелось становиться
ближе.
Потом она исчезла в череде
безликих дней,
Печально, но ее я больше не
увижу.
Так странно…так спокойно стало
и тепло,
Я вновь один, она своей заботой
больше не тревожит,
Но иногда за снежной пеленой
зимы
Я слышу ее запах, и морозно
дрожь пронзает кожу.
Не вспоминал о ней давно – сто
долгих, длинных лет,
Жил, как привык, себе лишь в
целом мире доверяя.
Но каждый день я ждал, что
вдруг напишет мне «Привет»,
А время шло, минуты на года
отчаянно меняя.
И лишь однажды в адскую
метель
Мне показалось, что ее я видел
на перроне,
В груди кольнуло, в сердце
заиграл озноб потерь…
Не подошел. Она уехала одна в
пустом вагоне.
Она уехала, а я остался
тосковать,
Вдруг вспомнилось – она писала
для меня стихи.
Печально глядя ей во след,
вдруг стал осознавать –
Мне нравилась она, а не ее духи.
Наталья Абрамова
