Кропаешь свои стишки по буковкам,
И мама вторит "Уймись".
Весенний ветер в прядях запутался,
Ты в легкой куртке упрямо кутаешься,
Простужено кашляешь
и прожигаешь жизнь.
Смотришь в глаза случайным прохожим,
Но он у тебя ни на что не похожий.
Озябшие пальцы прячешь в его рукава.
Не надо смотреть на него украдкой
И душу пытаться вместить в тетрадку,
Наверное сложно понять, но мама права.
