Живым ручьём в сто промилле соли,
Бушует иссиня-синим морем.
Куда доплыть, чтобы стать достойней?
А время льётся в ладони сталью,
Кем быть хотели и кем мы стали?
Осколки нашей мечты хрустальной
Смогли сберечь, а сложить — едва ли.
И плавный дождь календарных листьев
Меня пугает, как резкий выстрел.
Мне машет осень багряной кистью,
Настало время, чтоб всё осмыслить.
zhuravlyova
