Где-то внутри заскребло и заныло
что-то неясное и эфемерное.
Больно? Не знаю. Наверное.
Или же просто немного уныло
тикают старые ходики в кухне.
Там, в глубине, светотени смещение:
спичкой в сквозном помещении
вспыхнет несмело и тут же потухнет.
Ревность? Тревога? Быть может, досада?
Может быть, жалость я путаю с нежностью?
Временность с неизбежностью?
Как угадаешь?
А вдруг так и надо,
чтобы оно иногда скрежетало,
чтоб шлифовалось до крови наждачкою,
тешась подарком? Подачкою?
Если б не падало, то б не летало,
ни от кого никогда не зависимо,
сердце моё, словно птаха небесная.
Что ему немощь телесная?
Браво! Брависсимо!
Жанна Конова
