Лежачий не дремлет. Слышны все тревоги,
что каждое утро скребутся о двери.
И лился их свет на оных в дороге,
кинжалом сгубивших всех тех, кто не верил:
ни в Бога святого, в Рогатого ада.
Поднялся с глубин из великого смрада
мерзавец, чьё имя достойно иного:
бездонного мрака. Не света дневного.
Взлетая во сне, твоё сердце ликует.
Сознанье, отчаянный знак принимая,
туман напускает и нежно целует.
Сновиденный мир из тебя вырезая.
Палитра из запахов, шума и крика
ведёт все фантазии в сторону сдвига.
Ход твой заглушают вдруг чьи-то рыданья…
Шаг. Два. Разворот. Перед взором страданья.
Идущий по жизни – мечты проклиная –
несёт в своём сердце желанья ребёнка.
И страх за другого, несчадно стеная,
им движет. В душе возникает нетлёнка.
Не верь ты иным – в комнату приходящим.
Их лестным речам, твои скулы сводящим.
Убийца стремлений находится близко,
мечты не достигнешь без степеней риска.
Заснул без движений бесполый Создатель.
Толпа созерцает и медленно дышит
мольбами. И даже последний мечтатель
в себе согревает надежду, что слышит
бесполый Создатель.
Роджер Лонгер
