Это чья-то, наверно, чужая весна...
Томный вечер. Прохожий, замедли свой бег!
И очнись от рутинного вечного сна!
Так странно – не радует больше тепло
Серых улиц, дождем укрывающих массы.
Снова прячу себя за немытым стеклом,
У станка на минуту забывшись в танцклассе.
Рвутся звуки апреля в мою тишину,
Где давно все раскрашено мной черной краской.
Я иду так покорно и верно ко дну,
Прикрываясь для всех незатейливой маской.
В моем городе кончился март без меня –
Он не ждал, я очнулась в немытом апреле,
Неумело тушившая пламя огня,
Я запуталась в этих забытых неделях.
Не согрета ни разу дыханьем твоим,
Замерзала от страха и боли до дрожи,
Собирала себя из последних руин,
Хотя, впрочем, кого это как-то тревожит?
Как безликая тень прохожу сквозь тебя,
Растворяюсь в продрогшем апреле до капли,
Поднимаюсь туманом безумно любя,
И меня больше нет...Не заметил, не так ли?
Пустаханова Ксения.
