Твердит нам летопись, что люди все - глупцы,
Будь то философы, учёные ль творцы.
Убогим смертным не дают понять веками,
Тех ветхих истин, что не выразить словами.
Им наплевать, что вторил Заратустра.
На них взглянув, поэт вздыхает грустно.
Не для плебеев те написаны ученья,
В которых каждый зрячий ищет вдохновенье.
Таков есть сей народ, и нет нужды корить их,
Нам жить дано средь слабых, позабыв великих.
Давно сковали сердце им оковы гадкой лжи,
Им чуждо все святое, что у нас зовется жизнь.
Давно ли вы встречали истинных людей,
Правдивых воинов, художников, царей?
Ну где же тот всесильный, мудрый человек,
То чудо, что, увы, не встретится вовек?
Осталась лишь толпа безмозглых тварей,
Лишь инструмент в руках способных государей.
Но виноват ли в этом грешный наш народ,
Что не внимал речам известных нам господ?
Несбыточна была мечта открыть и разум, и сердца
Простого плотника, любимого отца.
Не так легко разрушить убежденья,
Что некогда великих предают забвенью.
Но ведь и смертные нашли свой идеал!
Одни - средь тех, кто рясу надевал.
Другие верили философам в костюмах,
Из тех, чей голос слышен в ратушах и думах.
Извольте, чем же лучше эти лицемеры,
Чем все святые, чем оплот разумной веры?
Где гордость наций всех? - О них никто не знает!
Вместо богов глупцы иконы почитают.
Вы верите лишь в то, во что удобно верить
О стену бьете вы челом, не видя рядом двери.
С чего вы это взяли вдруг, что ваш поэт другой?
Но я уж за свои грехи в ответе головой.
© Victoria Bolkonskaya
