По льду твоих пустынь бреду как неживой.
В щелях гортанных скал застыло серебро.
Бесенок еще мал... но бьет уже в ребро!
Гаррота рук твоих берет меня в тиски.
Поверь мне! Я не псих! Я вою от тоски.
В крови уже не яд, а чистый эфедрин:
За мной всегда следят, когда я не один.
Убит во мне теург. Не жизнь, а постмодерн.
Тебе нужней хирург. А я пока - интерн.
Ты хочешь? Я уйду в туман горчащих трав.
Но вспоминай в бреду: он был хоть в чем-то прав...
Алёна Хильд
