Но всё же шанс, что почти в ладонях, сжигает мысли и душу травит.
Быть может, это всего лишь шутка, но я-то верю, пойми, я верю,
Я верю людям — о боже, дура — и это, знаешь ли, тяжелее.
Хочу внести в свои мысли ясность, поднять взор к небу и крикнуть: «Кто я?»
И скепсис тихо, безмолвно тает, как будто серый туман над морем.
Не отступать, не терять, не падать, ведь я скала, я должна быть твёрдой,
И под дождём могут треснуть камни, а то ли будет во время шторма.
Когда твердят в унисон другие, мол, стой, не надо, сошла с ума ли?
Я гордо мчусь, не смотря на путь свой, и наступаю на те же грабли.
Наверно сколько б я ни старалась, не стать мне лучше, взрослей, умнее,
Быть может, я осторожней стану, сейчас мне можно, я буду верить.
Почти что ставлю большие точки, но многоточье вновь вносит смуту,
Мне жутко хочется быть холодной, а получается — только глупой.
И льётся эта шальная смута водой хрустальной в пустое блюдце,
Так запредельно, безумно близко, что просто хочется докоснуться.
zhuravlyova
