На плечах тяжесть прошлых, оставленных мною дорог.
Ты, как ангел, что руки не принял, все мечешься в гневе
Прогоняешь, как Искариота за Божий порог.
Каждой мироэпохе свои горностаи и голод -
Что посеешь, да только не пахарем я был рожден.
И поэтому руки твои пахли светом иконы,
Потому что достались мне свыше, хоть был обречен.
Ослепленный метался в агонии, словно случилось
То, что раз в сотню лет происходит с такими, как я.
От удара бичом с твоих рук, как небесная милость
Разошлась, словно тряпка по швам, под ногами земля.
И когда я прошел испытания всеми кругами,
Когда выжил в конце, хоть и был сотню раз умерщвлен,
Когда ты мои раны лечила своими руками,
Я смотрел на тебя, как на Бога, но в нем было зло.
И теперь то тряпье, что на мне сотен ласк мне дороже.
Я стою на пороге, иконам в глаза не смотря.
Ты распятия старца с улыбкой касаешься кожей -
Я же прячу за шиворот память от звуков хлыста.
Я уйду, даже если ты Бога в молитве попросишь,
Даже если он сам мне прикажет, грозя кулаком,
И в чистейшие руки роняя морщины и проседь,
Уготовит мне самую страшную участь потом.
Я уйду, потому что чертовски устал и не страшно,
Потому что к тебе, чтобы стать хоть немножко святым
Я вернулся на пару секунд, чтоб сказать: «Я отважно
Твою волю пронес на плечах и вернулся живым».
27.08.2014
© [id16273011|Шишкина Елена], 2014
