Храню мечту, что скоро станет былью,
Обличья тают, вытесняя грани,
Что наши с тобой души отдалили.
Урон стремлений поломал мне крылья,
Теперь наш омут ложных фраз прошёл.
А я храню мечту, что станет былью,
Когда-нибудь всё будет хорошо...
(акростих)
zhuravlyova
