Она не дурманит ванильными травами.
Любовь – это вислица, в форме креста
И мирный Освенцим, с кровавыми залами.
Я помню, мы шли, как овца на убой,
Сгибаясь под пулями, злили удачу,
И с каждого боку мне слышался вой
И песни любви, опрокинутых навзничь.
Одни, умирая, кликали богов,
Другие – названия родин и партий,
И только мой друг из кровавых зубов
Выдавливал мерно прощание матери…
А если и мне, вдруг, придется упасть,
Вложив свою душу в остатки агонии,
Предстмертного мига почувствовав сласть,
То пусть это будет: «Виктория…»
