То, как боль рогатый вложил в обойму
И стоял до кожи, совсем раздетый,
Этим выстрелом гретый,
гретый,
гретый!
Этой пыль слежалась комком страницы
И распалась мне на ресницы.
Под золу они поседели,
Улетели как птицы (не спели).
И от здания только порожек,
И от хлеба лишь горка из крошек,
А по ветру летают страницы
Из разорванной книги… и птицы.
© А.Г. Буланов, 2014 г.
