Склянку за склянкой в кипящий отвар
Льёт. Испарения едко
Режут глаза. Он измученно-стар.
На воздух выходит редко.
Костлявой рукой по старинным шкафам
Шарит, вздымая пыль.
Нервозный оскал пробежал по губам:
"Азотная..." - прыгнул в дым.
Кипящее пекло варило жаром
Сухое от мыслей лицо.
Он влил кислоту. И пучина отвара
Затихла... Взрычал псом.
В кроваво-древесном скрипящем столе
Нащупал вслепую тетрадь,
Перо и чернильницу. Грязный, в золе,
И злой, принялся писать:
"Две тысячи сто восемнадцатый раз -
Опять ускользнул Камень..." -
Небрежно рукой почесал между глаз. -
"Но я уже близок к славе..."
Ухмылкой последней блеснуло лицо.
Упала на стол голова.
Старик не проснётся. Ведь это не сон.
В уме только, вспышкой, слова:
"Богатство...моё...". В тихой комнате воздух
Остался холодно-прежним -
Он умер давно. И меняться поздно
Миру
Пред
Неизбежным.
