Мы не стары пока и, что время летит – не беда.
Пусть не тридцать уже, но и сорок, как будто, – не срок.
Так зачем наша память всё чаще стремится туда,
Где нам по восемнадцать и столик в кафе «Колобок».
И от сутолоки площадей, и от шума дорог
Укрывали его тополя в полдень сенью густой.
Мы частенько с тобой заходили тогда в «Колобок»
Посидеть в его зале прохладной и полупустой.
Но с течением лет, в череде нескончаемых дел
Стало как-то совсем недосуг навестить уголок,
Где в июне за окнами «снег» тополиный летел,
Заметая кусочек вселенной – кафе «Колобок».
И когда в переулок знакомый случалось свернуть,
Как менялись названья и вид – отмечали мельком,
Но по памяти старой хотелось зайти, отдохнуть.
Ведь для нас «Колобок» оставался всегда «Колобком».
Только стало, увы, невозможно попасть в этот мир,
Сесть за столик в кафе, что когда-то звалось «Колобок»,
Где мы в вазочках брали по двадцать копеек пломбир,
И по десять – в стакане оранжевый тыквенный сок.
Словно кто-то из нашего прошлого вырвал кусок,
И тоскливое что-то скребётся тихонько внутри,
Когда вижу унылый сарай там, где был «Колобок»:
Вместо стёкол – фанера и ржавый замок на двери.
Жанна Конова.
