пятнадцать лет, продутый на
ветру...»
В пятнадцать лет, продутый
на ветру
Газетных и товарищеских
мнений,
Я думал: «Окажись, что я не
гений, —
Я в тот же миг от ужаса
умру!..»
Садясь за стол, я чувствовал в
себе
Святую безоглядную отвагу,
И я марал чернилами бумагу,
Как будто побеждал ее в
борьбе!
Когда судьба пробила
тридцать семь.
И брезжило бесславных
тридцать восемь,
Мне чудилось — трагическая
осень
Мне на чело накладывает
тень.
Но точно вызов в суд или
собес,
К стеклу прижался желтый
лист осенний,
И я прочел па бланке: «Ты не
гений!» —
Коротенькую весточку с
небес.
Я выглянул в окошко — ну
нельзя ж,
Чтобы в этот час, чтоб в этот
миг ухода
Нисколько не испортилась
погода,
Ничуть не перестроился
пейзаж!
Все было прежним. Лужа на
крыльце.
Привычный контур
мусорного бака.
И у забора писала собака
С застенчивой улыбкой на
лице.
Все так же тупо пялился в
окно
Знакомый голубь, важный и
жеманный..
И жизнь не перестала быть
желанной
От страшного прозренья
моего...
