Меня уж нет, никто еще не знает,
Что где-то тут души частица умирает.
Как много ей хотелось б повидать,
Как много ей не удалось познать...
И вот встают из прошлого картины,
Как будто видишь что-то у витрины.
И понимает лишь кудрявый клён,
Что от любви к березке был пьянён.
То что могло дарить когда-то свет,
Разбилось в пыль - меня уж нет...
Переболев душа сказала "не вернусь",
Я Вам друзья всего лишь снюсь...
Автор Злобин Пётр.
