И прекраснее в жизнь не увидеть;
Достаю и рисую в тетрадь
Облик ласковый, облик милый.
Линий броских наполнен листок —
В явь походит, но жаль не сильно:
Я — поэт, а не кисти исток;
Я — слова, а не краски акрила.
Сердце бьётся в любви как в огне
И глаза видят более четче;
День рождается в сером окне,
Не желая прощаться с ночью.
Мне нежнее вовек не сыскать
И прекраснее в жизнь не видеть,
И другую любимой не звать,
Грудь второго огня уж не примет.
