Моя свобода здесь ‒ на двадцать пятом,
А боль осталась между этажами,
В обшарпанных пролётах, с ароматом,
Которым жители десятки лет дышали.
Ты скажешь: боль не пахнет, как и горе,
Как одиночество, любовь и скука…
Тебе ль меня понять? (улыбка) sorry,
Но это очень сложная наука.
На двадцать пятом город ‒ на коленях,
Велик и жалок, как профессор нищий.
Бросаю по` ветру свои стихотворенья
И сознаю в чём преимущественность крыши…
Мила Машнова