Мы больше не пишем писем,
Романтика канула в лету.
Не пишем любимой портреты,
Не видим обычных истин.
Мы пьем за любовь до гроба,
Клянемся по сто раз на день,
Но после дурного слова,
Бросаем гордыни ради.
Мы не поем серенады,
Стоя у входа с гитарой, Романтика стала старой.
Нам больше ее не надо.
Нам легче уйти, чем добиться,
Легче молчать, чем признаться.
Зря мы не пишем писем,
Зря не хотим возвращаться.
(Т.Туматаев)