Из книжек, кино и со слов педагога.
И кажется, будто давно это было,
Раз в книгах истории пылью покрыло.
Но выйди во двор - на скамейке у дома
Сидит старичок, не роняя ни слова.
Но в его молчании крики истории,
Гораздо ценнее бумажной теории!
Он был там, где мы можем быть лишь в кошмарах,
Он слышал мольбу умирающей мамы,
Он думал о детях, бросаясь под пули,
Он мига не думал, отплатят ему ли!
И вот он сидит, одинокий герой…
Медаль держит слабой, дрожащей рукой
В оборванной куртке, без денег на хлеб...
На плечи его опускается снег.
Прохожие мимо с лицом, словно маска,
Приветствуют деда кивком беспристрастным,
Без злобы, без радости, с долей цинизма,
Им дела и нет до проблем его жизни.
Они ведь не знают о смерти жены,
Не знают о том, кто живет сейчас с ним,
О том, что пытались его сжить со света
Его же родные! За что? За монету…
И их не волнует, что он часть семьи,
За ним есть наследство недвижимости.
А он это знает…И просто молчит.
Живет…Выживает! В душе без обид.
Тогда на войне был союзник, был враг,
И он точно знал, от кого ждать атак!
А здесь, в родном доме, ему жить страшней:
В спину вонзаются сотни ножей!
Он дал вам свободу, вы дали мучения!
Он отдал вам всё, вы не дали ни пенни!
Мне стыдно, мне больно, но я не творец…
Ах если бы мог я!…Прости нас, отец!
Антон Орлов
