Из шпилей соткан ровный стан.
Кружатся вьючники манерно,
Гудит зыбучий Истукан.
Рыжеют альтовые стрелы,
В которых пепел и зерно,
Давным-давно уж обомлело,
И сквозь овраги утекло.
Пуанты в синих цитаделях,
Бегут по старой мостовой,
Рисуют кончиками стрелок
И дуб,и ветер постовой.
В плечах дрожат цветы Бодлера,
И запах их-печальный свет,
А на утёсанных могилах,
Лежит немой и вечный след.
