И глотающих крепкий кофе, чтобы вымучить пол строки,
Нас, непризнанных, не издавших, непонятных, но настоящих,
Не жалеющих для любимых ни души своей, ни руки,
Не успевших найти до ночи ни приюта и ни дороги,
Убегающих за рассветом и жалеющих дураков.
Наши дети будут мудрее и красивее нас намного.
Наши дети будут другими и не станут писать стихов.
