(Еще напишется),
И в тесный маленький комод
Стремилась книжица.
Дела гудели,пустяки
Казались важными.
Играло солнце у реки
Злаченой пряжею.
Приемник радио шипел,
(Слегка похрипывал),
Сквозь хрипату звучал Шопен.
И пахло липою.
Глаза плыли за горизонт,
А мысли в рацио,
А в воздух проникал сезон
Отброса панциря.
И даже ветер подгонял
Мечты и промахи,
И я в обьятия новым дням
Бежал в черемухе.
Иван Петров
