Не писал стихи я давно,
Только ты мне родная поверь.
Для меня теперь все одно.
И закрыта любви твоей дверь,
Я хотел написать о любви,
Я хотел, чтобы ты в них жила,
И тепло к сердцу шло по крови
Я хотел, чтоб стихи ты прочла.
В каждой строчке я видел тебя.
Собирал я по строчкам портрет.
Я не мог не смотреть в те глаза,
Не писать про родной силуэт.
Слышать голос твой я в стихах,
Научился - иль просто умел
Волосы, губы и нежность в руках,
То о чем и мечтать я не смел.
Вот опять получилось творение,
О любви не дает позабыть,
Только в жизни опять невезение,
И не сможешь меня полюбить...
Не писал я стихи уж давно,
Только знаешь глаза я закрою,
Снова вижу тебя все равно,
Может ты была той судьбою...
Автор Злобин Пётр.
