Десять правил... И все - не писаны.
Болью скручены строки повести.
Белый снег тихо ходит - крышами...
Забываем мы, что прочитано,
От столба - к столбу, заблудились вновь.
Горе - ложками, правда - приторно,
Да мелькает всё за окошком ночь...
Чувством брошенным - я карман набью,
Через мрак к тебе сердце тянется.
Счастье пестрое с лоскутов сошью,
Подарю тебе - пусть останется...
Только строчки никак не клеятся,
Все по кругу. От счастья - к горести
Может, все-таки, грусть развеется?..
Раз нельзя убежать от совести...
© Владимир Холдеев
