И письма эти не имеют адресата
Он эти письма никому не шлет
Все потому, что некому писать их.
Выводит буквы, никаких ошибок
И все секреты сохраняет лист
Он прячет в строках сто своих улыбок
Хоть и порой, лист остается чист.
Он пишет в письмах все о чем мечтает
Он пишет мысли, что теплятся в нем
И письма эти никому не отправляет
Мы этого уж с вами не поймем.
В морозные, беспамятные ночи
Он укрывается махровым теплым пледом
И если б я могла ему помочь, то
Я стала б на письмо его — ответом.
В дни жаркие, когда шумят колосья
Он в поле сядет и взлетают строки
И буквы пляшут, словно удалось им
К читателю найти пути-дороги
Он пишет письма, сев за стол дубовый
Взяв свою ручку, придержав листок
Он понимает, с каждой строчкой новой
Что пишет то, что рассказать не смог.
Еще давно, в забытые мгновенья
Он перестал однажды говорить
И вот теперь, обрел он увлеченье
Писать, что для него звучит — Творить!
Анна Мэлори
