Её любили, ей восторгались, её хотели.
Всем помогала и многим была близка.
На холст повседневности лила акварели.
Но каждый раз, открывая глаза после сна
С рассветом и утренним ветром
Она сознавала, как её жизнь скучна,
И лишь темнота за вселенским светом.
Каждый раз, открывая глаза после сна
Ей хотелось в них снова бросаться.
Туда, где все время её весна.
Боже, как не хотела она просыпаться.
Нет, это были не сны, а скорее Вселенная.
Её собственный мир – идеальный, безумный.
А реальность, ей думалось, слишком уж тленная.
Весь мир хаотичен и люди в нем полоумны.
Она прятала грусть своих глаз.
Увядала от серости, скуки и жажды.
Ей никто не помог, не заметил, не спас.
И она не проснулась однажды.
