Время, когда не в стихах, а в прозе.
По ночам мечтаешь о новой дозе,
по утрам греешься на морозе,
забывая бросать курить.
Осень.
Организм работает на износе.
Мысли тоже, кажется, скоро подкосят,
ты ведь профи в этом вопросе:
Забухать и забыть.
Осень.
Идешь, но не знаешь дороги.
Делаешь паузу при каждом вдохе,
Видишь ли, вот он – конец эпохи:
ты опять не умеешь любить.
Осень.
В голове опять появляются строки.
Ты берешь том не Бродского, но Блока,
читаешь долго, но что в итоге?
Ничего уже не изменить.
Осень.
Ты не думаешь о свободе.
Просыпаешься на восходе,
в своем крайне уютном болоте.
Единственная в своем роде –
перестань собой дорожить.
Осень.
Лишь декор в чьем-то эпизоде,
для тебя же – весь мир, только вроде
не на этой печальной ноте
ты хотела бы жить.
