Я неудачник и трепло,
без будущего и без дела.
Таких,как я,зовут хамло,
но жить мне так не надоело.
Богемы сын,
и сын искусства,
я перенял у них,
лишь горький вкус от поцелуев,
и чёркать как-то стих.
Еще глаза цвета болота,
и слабость к разным винам.
Я не поэт,я барахло,
таких,как я,пол мира.
И после смерти нас в кладовку
закинут безразборно.
Уже не вспомнит и никто,
бойцов за силу слова.
Та и к чертям пусть всё идёт,
пусть всё течет водой,
уж лучше так прожить с чумой,
чем с проданной душой.
Вновь отстояв девичью честь,
вновь получив по харе.
И скудный без того талант,
я пропил ночью в баре...
Николай Фульчи
