печальное солнце,
на голых проспектах
обрывки утрат.
и тень как калека,
устало плетётся
по сонному следу
немого вчера.
молчаньем на стёклах,
слепым отраженьем,
день пишет о жизни
дрожащей строкой.
что свято, что стёрто,
кто воин, кто жертва…
а тень словно призрак
плетётся домой.
обуглены руки
держащие правду,
пусто’ты в глазницах,
мечты в кружева’х.
а стрелки по кругу
шагают обратно,
и тени всё снится,
что снова жива.
