Перетянутый нервом, без голоса, тихо,
Ослеплённый своим же враньём,
Я всё больше похож на придурка и психа
и всё чаще играю с огнём.
Улетели в окно дорогие лекарства,
А врачей не пустил на порог.
Жду подвоха, обмана, удара, коварства
от своих взбаламученных строк.
От себя в недосыпе, сознанием зыбким,
Убегаю, спешу, тороплюсь.
А по левой руке красным росчерком липким
Проступает: "Уже не вернусь..."
11.05.2014 ред.
© Copyright: Виктор Чалков, 2014
Свидетельство о публикации №114051207693
