Он измучил себя, он измучил мольберт,
Даже пробовал краски другие...
Только все было зря - не выходит портрет.
Хоть умри. С ним такое впервые.
Он испробовал профиль, испробовал фас,
Свет менял и менял обстановку...
Но бросал, только кисть доходила до глаз,
И опять покрывал холст грунтовкой.
Вновь и вновь выводил частоколы ресниц,
На натурщицу глядя болезно.
Как же так? Столько лет рисовал столько лиц,
Только с этим лицом - бесполезно.
Был обычный заказ: небольшая цена,
Рамка, масло, холст - сорок на двадцать.
Может чья-то любовница, чья-то жена,
Вдруг задумала нарисоваться.
Да ему-то чего...Ему денег в конверт
Та простая работа сулила.
А теперь наплевать... Наплевать на портрет,
Лишь бы только она приходила.
Фортуно Сорано
