Тебя не будут петь по подворотням,
Тебя не будут петь со сцен в кафе,
И не запомнят тебя даже сотни,
Не говоря о тысячах уже.
Твои слова, без разницы, какие,
Останутся в кругу твоих друзей,
Пройдут года, и ты поймешь — смешные
Твои надежды на любовь людей.
Да и за что любить тебя, писака?
Вторичность мысли и отвратный вкус?
Но стерпит всё бесстрашная бумага,
И это несомненный её плюс.
А критики — падлюки и мерзавцы,
Души не ценят творческий порыв.
Да если б не они, то были б шансы,
Взлететь повыше тысячи других!
По головам, и игнорируй знаки,
И не стесняйся побольней толкнуть.
Поэта ведь обидеть может всякий,
И критик всякий хочет только пнуть.
Скорей спеши участвовать во встречах,
Печатать книги, даже выступать,
Поэту ведь заняться больше нечем,
А я-то думал, надо лишь писать...
И мне любовь толпы не интересна,
Толпа непостоянна никогда.
Останься тут, тебе найдётся место,
Но если не затоптана душа.
