Он хоть в чем-то искал какую-то правду.
Говоря всем знакомым «у меня всё нормально»,
Их поддержки и денег ему было не надо.
Он молча смотрел на испорченный мир,
А потом поднимался и шёл по дороге.
У него не было ни одной из этих шикарных квартир,
Лишь цветущая улица и денег немного.
Мимо тысячи лиц. Ни одно не посмотрит.
Ты никто. Ты один. Так учись выживать.
Лишь простой человек по улицам бродит,
О какой-то дороге пытаясь узнать.
Он куда-то ступал. Одинокий прохожий…
А потом от бессилия на траве засыпал.
Ему снилась семья. Он молился о Боге.
Пока лист на глазах его сон охранял.
Почему он спешил? Ведь ничего не менялось.
Почему он хотел куда-то дойти?
Пока за плечом позади вся жизнь оставалась…
А ему всё казалось, что дошёл он… почти…
Одинокий прохожий. Без семьи и без дома.
Он верил, что жизнь просто так не оборвётся.
Уставший скиталец. Никому незнакомый...
Ищущий дверь в сторону солнца.
