Все то, что нужно для того, чтоб звать себя поэтом.
Сидишь один во тьме ночной и зажигаешь свечи.
И столько в голове всего уже который вечер,
И ветер рифм, свистит в ушах, и улетает к звездам
Твоя свободная душа. Но только не воссоздан
Весь этот мир в твоих стихах. И наг листок бумажный.
Ты написать хотел про всё, но так умеет каждый.
Потерян смысл дарить другим своей души частицу,
И плачет сердце у тебя израненною птицей.
В стихах свой путь искал не зря, но понял запоздало:
Поэтом чтобы стать, увы, одной лишь рифмы мало.
