Срываю терпкие плоды , с ветвей безлистных.
Бросаю на земь их, опробовав на вкус.
Как обретённый от безделья бренный груз,
На лицемерья, распродажах живописных.
Не может верною опорою служить,
Трухлявый кол, дурного ханженства и лести.
Хоть два свяжи, стальною проволокой вместе,
В Пути, лишь голову о камни расшибить.
Фальшивой милости болотные огни,
Зовут, заманивая в топкую трясину.
С чудным доверьем, словно мошка в паутину,
Летят на них, беспечно прожитые дни.
В пространстве суетном, волнений не унять,
Гонимых страхами в кусты чертополоха,
Где с миной алчною, двуликая эпоха,
Готова жертву заблудившую сожрать.
Кисла оскомина вслепую снятых проб,
И ядовит осадок прошлых самомнений.
Останки глупости уродливых творений,
Необратимостью забиты в крепкий гроб.
Ни вех, ни почестей, ни вони лживых фраз,
Ни слёз скучающе банальной ностальгии,
Лишь Ветры Свежие неведомой Стихии,
Да блеск неистовый уже прозревших глаз.
Переоценкою навязанных "основ",
Живою болью,упоительным смятеньем,
Дарит желаемая Встреча с Обновленьем,
Как земли новые далёких берегов.
И в серокаменных развалинах тоски,
Где гнилью Съедены, в былом, резные двери,
Лежат во мхах забвенья прошлые потери,
Своей значительности бывшей вопреки.
©Иван Калина (ТЕРПКИЕ ПЛОДЫ) 2014г.
